la patria

"la patria es el orto"

entregadlo
dejadlo ser

tengo un culo
y lo quiero usar

contale, contale a tu mamá
que te rompieron
el orto
por propia decisión
y gustoso

contale, contale a tu mamá
que te rompieron
el orto

destruirlo todo

sólo una forma de florecer:
matar arrancar deformar de raíz y de fondo
el macho que llevamos dentro
el milico que nos impusieron en la escuela
-perfecta cárcel de nuestra cuerpa y espíritu-

re-animarnos a volar como mariposas
en este cielo
lleno de buitres voraces

caminar en silencio
destruir lo que somos
matar al macho al policia que nos atraviesa
y volar dulcemente
hacia el interior de nuestra ser

esto no es violencia
- violencia es la imposición -
este es un acto de paz
un acto concreto de amor
y una profecía
de lo que vendrá
cuando hayamos
destruido todo

la Enfermedad es el Camino

un caballo atado
no es feliz
(lo Vi en sus ojos el otro dia)

una lata de picadillo
sale 12 pesos

soy la mascota
de dos hermosxs gatxs

mi planta verde
me trae paz

tu veneno me atrae
¡pero no!

la dislexia es Salud
y la Enfermedad es el Camino

nadie

nadie
nace
hétero

la norma
la lanza
la moral

destruir toda imagen

nadie
nace
hétero

hospicio / 3

Artaud dice: "los locos son las victimas individuales por excelencia de la dictadura social".
Nada mas cierto en la realidad de la salud mental actual y su maquinaria perversa de exclusión. Aun así, entre tanta pastilla y encierro, entre tanta oscuridad y olvido, el amor florece brota y renace en cada rincón del hospicio.

no soy nada

soy tan fememina como masculino

en la calle me dicen Hombre

pero soy
mas bien
la mariposa que vuela
buscando
la ultima luz
del atardecer

siempre dudoso dudando
bipolar bisexual transexual sexual

vuelo aunque no parezca
vuelo vuelo vuelo
en busca de dios
es decir
en busca de tus siempre alertas

redondos
ojos
negros

interior

en el interior
de una piedra amatista
viven una docena de arcoiris

en el interior
de una cebolla
se explica el cosmos

seguir buscando afuera
es inútil

"todo esta hecho de luz -dijo-
y el espacio de en medio no esta vacío"

inmolación

inmolarme
en
tribunales

cataplum
cataplam
plaf plif pluf

dedos pintados

en la comisaria de villa maría escuchan Cadena 3
y el estante donde dice "libros" está vacío.

desierto

Dentro de 1000 años Córdoba, la gringa Córdoba pampeana donde vivo (o donde muero), será un desierto. Quizás antes, quizás no hagan falta 1000 años. Pero sí, estoy convencido: será un desierto. El nuevo Sahara iluminará las fauces terrestres de esta parte de la tierra. Los bosques y sus aves silvestres ya no serán; los montes con sus gatos monteses y pumas ya no serán; la tierra fértil y sabia que todo lo dá (sin nada pedir a cambio) ya tampoco, ya tampoco será.

Arena que viaja en el Tiempo Eterno será esta tierra, viento huracanado, calor infernal. La Córdoba gringa ya no necesitará policías ni códigos de faltas ni represión ni Monsanto ni transgénicos (ya habrán encontrado otro lugar más propicio para desertificar (si es que queda algún “propicio lugar” dentro de mil años)). Seremos un espejismo de lo que alguna vez fue verde, vida, luz y prosperidad. Las sierras y valles donde hoy se bañan hordas de turistas porteños, ardidas por el fuego, ennegrecidas por el hollín de la desidia y la vergüenza, serán el perfecto cementerio de lo que alguna vez fue.

No más ríos sin contaminar, no más árboles que talar, no más campesinos que desalojar. ¿Y qué importa si nosotrxs ya no vamos a estar? ¿Vale la pena decir algo? ¿Algún grito de rabia o esbozo de dignidad? No se preocupen humanos y humanas del hipervínculo. Ya está hecho y así será: desierto, desierto, desierto.

espontanea

lxs poetas no existen
sólo la poesía
la naturaleza de tu cuerpo poético
magistral y silencioso como el ave que no oí cantar
por miedo a salir de este lugar

por miedo a salir de este lugar
me olvide de mí
ser andrógin@
ni Hombre ni Mujer
ni Pito ni Concha
género de mierda
claustro poético

no te asustes
si digo caca
o pis o semen o sangre
somos eso:
fluidos y sangre
montón de mierda

adoro la enfermedad mía
la enfermedad tuya
nuestra patética y majestuosa Enfermedad
que nos acompaña
a la Salud
la salud de un mundo sin poetas que quieran fifar
nada más que fifar o figurar o perdurar
las palabras no tienen dueño
nuestrxs cuerpos
tampoco

pronto no estaré acá
escribiendo para no llorar
pronto no estaré acá
no te asustes
si digo caca
si digo pis o semen o sangre
somos eso:
fluidos y sangre
montón de mierda
luz y oscuridad
violencia y paz
seres andrógin@s
vuscando livertad